Nota de Color

Un año

2007-08-16T15:24:00.000-07:00

Hace un año creia que nada podia ser mejor que vivir en Londres. Hace un año creia que nunca iba a querer irme. Hace un año me creia desarraigada, distante, fria. Hace un año pensaba que nada podia ser mejor. Hace un año creia equivocadamente que podia irme sin mirar atras, que no me iba a costar, que la nostalgia era para los debiles. No me canso de equivocarme.

Odio a las inmobiliarias

2007-07-23T15:31:00.000-07:00

A continuacion, algunas terribles frases de inmobiliarias de Buenos Aires:

- MUY LINDO EDIFICIO DE ESTILO. IDEAL PARA QUIEN LE GUSTE LOS INMUEBLES DE ESA EPOCA (menos mal que lo aclara, porque a mi me gustan los edificios a estrenar y no estaba segura de si me iba a gustar uno viejo...suerte que hay gente a la que le pagan por ayudarlo a uno).

- CON SALIDA A BALCON, 2 DORMITORIOS CON PISOS DE PARQUET PLASTIFICADOS CON PLACARDS, COCINA COMPLETA (A NUEVA!!), BAÑO COMPLETO (A NUEVO!!), LAVADERO. (A-balcon. Por otro lado, a que se intenta apelar con el recurso de solo poner signos de exclamacion al final? Dudo que al ingles...esta persona no puede escribir en su propio idioma)

- Edificio Torre, Lindisimo departamento de revista. (ejem)

- 10 puntos de luminosidad. Hall de Acceso reciclado a nuevo con excelente gusto. (Debo decir que temo de la definicion de buen gusto que puede utilizar una persona que describe cualquier cosa utilizando la expresion "10 puntos").

- Amplia cocina, Excelentes placards, óptimo estado. (No estaba segura de si comprar o no el departamento. El comentario sobre los "placards" termino de decidirme)

DIRECCIÓN Corrientes Av. AL 4900 Piso 4 - ALMAGRO -
En el corazón de Villa Crespo y a mts de Almagro. (No. No podes situar un departamento en Almagro y decir que esta en el corazon de Villa Crespo).

El mundo ha vivido equivocado

2007-07-19T15:31:00.001-07:00

Lo creimos escritor. Dibujante. Rosarino. Sensible. Divertido. Lo creimos miles de adjetivos. Pero era mas que palabra. Ahora es etereo.

SAD (Seasonal Affective Disorder)

2007-07-08T12:22:00.000-07:00

"The primary feature of seasonal affective disorder is a pattern of depressive or manic episodes that occurs with the onset of the winter months. As the days become shorter, and the weather colder, there is an increase in vegetative depressive symptoms. Individuals eat more, crave carbohydrates, sleep more, experience chronic fatigue and gain weight. In pronounced cases, significant social withdrawal occurs as well. Some have described the pattern as a hibernation during the winter months.

The second phase of the disorder, is the tendency for these symptoms to abate once the days become longer and warmer in the Spring. Again, the hibernation analogy works well. Finally, this pattern of seasonal depression must be present for at least two consecutive years, without any occurrences of non-seasonal depression Researchers are still trying to determine if this is a separate disorder, or simply the manifestation of recurrent major depression or another mood disorder in a cycle pattern. " Norman Rosenthal

Y de repente el sol, el cielo rosado y violeta en los ultimos momentos antes del crepusculo. Mis manos tienen todavia el olor a budin de lima y leche de coco que lentamente se cocina en el horno. Los barcos abandonados en el rio se mueven con el viento, que es tan fuerte que siento que me va a levantar y a llevar volando en cualquier momento. Siento de pronto el lugar en el que estoy. Miro despues de tantos d[ias de niebla y lluvia, por primera vez redescubro los edificios que se ven en la ciudad, a lo lejos. Me invade la felicidad. Me invade el sol. El aire de rio. El saber que 7 millones de personas estan en este momento bajo este mismo sol que los hace sonreir. Buenos Aires es feliz en su ignorancia del terrible efecto del clima. Aqui, a veces, el sentirse feliz pasa solamente por el servicio meteorologico.

2007-05-13T10:40:00.000-07:00

La entrada al Vaticano cuesta 11 euros. No hay descuento para jubilados ni para niños. Dentro del Vaticano no hay ningún tipo de acceso para personas con discapacidades.
Denme sus pobres y sus enfermos.

ninguna metáfora

2007-04-20T14:07:00.000-07:00

Malvinas, #2

2007-04-07T08:54:00.000-07:00

Soldados británicos comprando postales en Stanley. (London Times)

Visión popular inglesa sobre la Guerra de Malvinas

UNA VISION MUY POPULAR ES LA IDEA DE QUE AL MOMENTO DEL INICIO DEL CONFLICTO GRAN BRETAÑA ESTABA INTENTANDO CONVENCER A LOS KELPERS DE QUE PASEN A FORMAR PARTE DE ARGENTINA, PERO SIN ÉXITO. OTRO PUNTO DE VISTA MUY COMUN ES QUE SI LA ARGENTINA NO HUBIERA INICIADO NINGUNA GUERRA, EL REINO UNIDO LES HUBIERA DADO LAS ISLAS POR MEDIOS DIPLOMÁTICOS UNOS AÑOS DESPUÉS. POR SUPUESTO QUE NINGUNA DE ESTAS DOS OPINIONES ESTAN BASADAS EN DOCUMENTOS OFICIALES, NI HAN FORMADO JAMÁS PARTE DEL DISCURSO DEL GOBIERNO, PERO SI SON UNA VISIÓN DE LOS HECHOS MUY COMÚN ENTRE LOS INGLESES.

Malvinas, #1

2007-03-31T03:58:00.000-07:00

Soldados británicos en el cementerio argentino en Darwin, Islas Malvinas, donde más de 200 soldados argentinos están enterrados. (Richard Pohle/London Times)

Hay en este momento 1500 soldados británicos asentados en las Islas Malvinas, mientras que en 1982 había solamente 70. Las islas tienen 2700 habitantes. Eso es 0.55 soldados por cada 1 habitante.

Para fanáticos de Les Luthiers

2007-03-28T14:49:00.000-07:00

Mi humilde homenaje: foto de un bar en Portobello Road, Notting Hill.

Lindo plagio?

2007-03-24T13:07:00.000-07:00

Los muchachos del Nuevo Diario de Santiago del Estero, que se hacen mucho autobombo presentándose como "el principal medio de información grafico de nuestra provincia", hicieron algo que a mi entender no se debe. Tomaron una nota de vuestra servidora escrita para y publicada por la revista Malabia, y la publicaron ellos sin decir de donde la sacaron, como si hubiese escrito pensando nada más que en ellos. Lo que es peor, me presentan como "Periodista cultural especializada en pintura y escultura", cosa que por el momento, que yo sepa, no soy. Esta es una de las razones por las cuales estuve tan desencantada de hacer una carrera en periodismo dentro de la Argentina: los títulos que se atribuyen como si fuese lo más natural del mundo presentarse como algo que uno no es. Uno no es periodista económico por haber cursado economía en el CBC, ni crítico gastronómico porque le gusten las pastas y el vino, ni periodista cultural especializado en pintura y escultura por haber ido a una exhibición. Y mucho menos por escribir una nota que, lejos de aludir a la técnica o a un punto de vista académico sobre el artista, o museológico sobre la exhibición, de lo único que habla es de mi propia emoción derribada por la imponente obra de Rodin. Y esto, hasta donde me enseñaron en TEA al menos, se llama periodismo de autor. Y peor aún: abajo de mi nombre aparece una reseña bibliográfica del artista bastante mal escrita y que no me gustaría que nadie piense que la escribí yo. De más está decir que escribí al Nuevo Diario de Santiago del Estero de l modo más amable del que soy capaz, y me ofrecí a colaborar con su pelada sección cultural, y no recibí respuesta, como probablemente habrán adivinado.
Menos mal que es el medio más importante de Santiago del Estero, dueño de 5 emisoras de radio y el diario de mayor circulación. No quiero imaginar como manejarían su redacción si fuera el más pequeño.

Basta con la añoralgia

2007-03-10T13:14:00.000-08:00

Leyendo al Sr. Casciari en Orsai, muy apreciado por vuestra servidora por cierto, llegué al límite de mi paciencia con los argentinos que se van a España para vivir quejándose de lo que allá no hay. Este post de los quioscos fue lo máximo. No puedo creer que alguien realmente extrañe tanto los sugus y los guaymallen. Es cierto que no he pisado España aún ni intención tengo, pero suponiendo que no es un territorio virgen donde no existen ni siquiera los supermercados, voy a suponer que se consiguen, además de productos españoles, productos de otros países de la UE. Entonces, por ejemplo: un brie Président cuesta 1.8 libras. Eso es literalmente la mitad de lo que cuesta en Argentina. Y aunque esto sólo debería ser razón más que suficiente, ejemplifico un poco mas. No tenemos sugus, no. Pero acá tomamos té con Humbugs, que son algo así como los caramelos butter milk pero realmente bien hechos. No tenemos alfajores ni bon o bon, pero podés conseguir una bolsa entera de chocolatitos suizos a 1 libra. No hay carne que valga la pena, pero si el bacalao fuera más barato te pagarían por llevartelo. No hay parrillas, pero todos los días podés comer comida hindu, arabe, turca, marroquí, francesa, portuguesa, rusa, polaca, thailandesa, china, japonesa, malaya, española, italiana, sirio libanesa, africana y griega. Y todo, probablemente, en un mismo barrio. Yo cambié y seguiría cambiando mil veces todo eso por todos los fantoches, jorgito, sugus confitados y bananitas dolca.

Razones para no hacer periodismo en la Argentina #3

2007-02-25T10:45:00.000-08:00

Vivimos en un mundo globalizado, donde la información esta disponible a velocidades vertiginosas y en cantidades descomunales. En un mundo donde la reina de Jordania cambia de marca de desodorante y en Thailandia se enteran ni bien se lo termina de aplicar, como puede ser que los diarios argentinos publiquen las noticias dos días después y desestimen las de más importancia?
Queridos periodistas de La Nación: Si el príncipe Harry anunció el miércoles que se iba con su batallón a Irak, no está bien publicarlo como Último Momento el viernes. Y si el viernes el Reino Unido decide mandar 1000 tropas más a Afghanistan, no es lo mismo publicar esa noticia que la estatua de Thatcher que se inauguró en el Parlamento (que dicho sea de paso no fue publicado en ningún medio nacional dentro de Gran Bretaña).

Razones para no hacer periodismo en Argentina #2

2007-02-19T15:58:00.000-08:00

Siendo la Argentina un pais del tercer mundo, con altos niveles de crimen, negociados y corrupción, me niego a creer que un diario nacional pueda publicar "Una tendencia que crece y preocupa: el cyberbullying en nuestro país" como un tema que preocupa en la sociedad. La Nacion puede ser lo aristocratico que quieran, pero por lo menos estaba bien escrito, y se tomaba la noticia en serio. Una de dos:
- Opción 1: Esta no deberia haber sido noticia, y estan intentando llenar un espacio en el que deberian haber puesto noticias reales, que en Argentina no faltan.
- Opción 2: el cyberbullying en nuestro país realmente es un tema que crece y preocupa, en cuyo caso nos merecemos tener diarios mediocres.

Radiografia del que se fue

2007-02-12T02:52:00.000-08:00

Los argentinos que se han relocalizado en paises del primer mundo pueden dividirse en las siguientes categorias:

- Los nostalgicos: En su mayoria, se fueron en el 2001-2002 luego de hacer meses de cola en embajadas con documentos de sus tatarabuelos, y de a poco comenzaron a adaptarse, aunque dia a dia se lamentan de cuanto extrañan a sus familias y cuanto cuesta vivir sin dulce de leche. Aunque un gran numero de ellos tiene la posibilidad de volver dada su nueva situacion economica y la leve mejora en la situacion argentina, prefieren no hacerlo, aunque sin aceptar que es porque les gusta mas el lugar donde estan viviendo actualmente.

- Los que no terminan de adaptarse: Son los que estan felices de estar en donde estan, pero no termina de gustarles la comida, el acento, el clima, el transporte, y todas las demas cosas que componen la vida cotidiana. Intentan hacer milanesas con carne incomible y rallando el pan duro de ayer, pasan horas revolviendo ollas de dulce de leche, intentando juntarse con otros argentinos y hablando con sus parientes en Argentina. Suelen tener camaras web para no perderse cuantos dientes estan perdiendo sus sobrinos, y juntarse con yahoo grupos de argentinos expats.

- Los resentidos: Se adaptaron en seguida y parecen haber olvidado por completo el lugar de donde salieron. Evitan juntarse con otros argentinos, y desprecian a los turistas sudamericanos porque les recuerda de donde vinieron. Por lo general corresponde a la misma categoria de personas que cuando vivian en Argentina intentaban no pensar en que estaban en Latinoamerica, y proclamaban las similitudes que Buenos Aires tiene con Paris.

Razones para no hacer periodismo en Argentina #1

2007-02-04T11:52:00.000-08:00

Los muchachos de la revista de La Nacion, haciendo un notable uso de sus recursos humanos, enviaron a Any Ventura a entrevistar a Julio Bocca a Paris en uno de sus ultimos espectaculos. Gracias, Any, por el fabuloso aporte a la cultura al comparar los pies de Bocca con los de Gabriela Sabattini. Que fantasticas las frases tan originales del estilo de "con el mundo a sus pies", el uso del doble sentido me ha dejado pasmada, jamas se me hubiera ocurrido. No se como pude vivir hasta este momento sin esa informacion vital, y por sobre todo, que demuestra un extenso conocimiento del mundo del ballet y de las artes. Gracias.
(volveran los acentos, como las oscuras golondrinas)

Durmiendo con el enemigo

2007-02-03T12:22:00.000-08:00

La buena gente de Web Islam ha decidido seguir el ejemplo de otros reproductores de notas sin permiso( que ilustrare con lujo de detalles el dia que vuelva a tener uso de los acentos que corresponden), al publicar una nota sobre la prensa grafica en Londres publicada por vuestra servidora en Etcetera Mexico. Lo interesante seria saber si estos buenos muchachos la hubieran publicado igual sabiendo que la autora es paisana (aka moishe, de la cole, kosher, judia, los de las trencitas que no comen chancho). Esto es lo que pasa cuando uno afana notas sin saber nada del autor de apellido ambiguo. Ahora el Mossad no me va a contratar nunca. Voy a tener que ir a trabajar con Barenboim.

Teoría #1

2007-01-30T03:27:00.000-08:00

El silencio no es la ausencia de sonido, sino un estado personal. El silencio no es estar perdido y solo en medio de un bosque y no escuchar siquiera el viento enredandose en las ramas de los árboles. El silencio es estar rodeado de gente, es estar en medio de una habitación que exhala conversaciones y sonidos; es estar en la esquina mas transitada de Buenos Aires, es tener a alguien que te este hablando y no escucharlo. No darse cuenta de la existencia de nada ni de nadie mas allá del propio sentimiento.

El silencio es el egoísmo en estado puro.

La noche en que me muera

2007-01-23T11:03:00.000-08:00

La noche en que muera lloverá, y me iré sola. No llevare riquezas ni comida para el viaje. No llevare musica, ni libros, ni recuerdos. Ni siquiera una carta de amor. Cuando me devore el cancer, cuando este mundo me consuma, solo habrá un agujero frío, esperando que lo atravesemos mi soledad y yo.

No se hará ningún velorio para llorar mi partida, nadie se congregará a admirar mi cajón. Ningún “será echada de menos”, “era una buena persona”, “era tan joven, tan vieja, hizo todo, le podría haber ido mejor”. No quiero de esos parientes lejanos, primos segundos, abuelos políticos y tíos postizos. Ni a esos amigos que no volví a ver. No quiero tampoco a mi madre a mi lado. Que llore en su iglesia, y no en mi rostro, que nadie me llore por última vez.

El día de mi entierro nadie irá al cementerio. Será en La Tablada, iremos mi enterrador y yo. Lloverá, el camino se llenará de barro, habrá otros llantos, otros funerales. En el mío solo estaré yo. No se arrojará tierra sobre mi cajón cuando éste descienda, que nadie me despida ni digas palabras de dolor. Que nadie lleve flores compradas afuera, ni arrancadas del suelo al que habré de volver.

Borges escribió una vez que la muerte es una vida vivida, y que la vida es una muerte que viene. La muerte nos gana siempre, eso no es ningún secreto. Solo vivimos para morir, todo lo que hacemos en la vida es para retrasar ese ineludible momento en que se irá nuestro último pedacito de aliento. Ilusos creemos que de este lado se está mejor. Algunos, un día, descubrimos que no. Y ansiamos que llegue el otro lado. Y decidimos acortar la espera.

Que no se planten lápidas sobre mi tumba. Que a nadie se informe de mi ubicación.Que no me visiten en el día de la madre, en mi cumpleaños, en el día del Perdón. Y que tapen el camino de mi vida, y el camino por donde haya andado mi cajón, que se camine sobre mi tumba sin pedir perdón. Que no me lleven nada. Que no me visiten. Que no vaya a nadie a implorar mi perdón.

Bill Henson

2007-01-17T10:09:00.000-08:00

Durante el crepúsculo, el color y la calidad de la luz atraviesan rápidas transformaciones, apenas perceptibles. Para la fotografía, este es un momento particularmente significativo y conmovedor. Es la breve expresión de un tiempo en medio de otro, del chiaroscuro melodramático, del cambio que tiene lugar antes de que el cielo estalle en polvo y estrellas.

Imposibilidad categórica, 2 a.m.

2007-01-13T01:34:00.000-08:00

Valerie_Solanas: ya es inaceptable. El simple hecho de que Borges no haya escrito novelas no justifica que yo no pueda. Y no solo porque, como ya todos nos dimos cuenta, yo estoy un poquito lejos de ser Borges. Sino porque lo que yo escribo tampoco entra en la categoría de cuentos

Kerouac: Y que se supone que es lo que escribís entonces?

Valerie_Solanas: No se...escritos

Kerouac: Dudo mucho que hayas inventado un genéro literario, asi que empiece a clasificar m’hijita.

Valerie_Solanas: Pasa que son...que se yo...para mi que son aguafuertes. Pero vos viste alguna vez un concurso de aguafuertes? No...hay concursos de cuentos ensayos, novelas. Y un aguafuerte, por más que la disfraces, sigue estando lejos de un cuento.

Kerouac: Aunque a la mona la vistan de seda...

Valerie_Solanas: Y es que el tema de las aguafuertes es que no hay una historia visible. En un cuento la cosa está ahí, en tus narices. Uno puedo olerlo, tocarlo. En cambio con las aguafuertes es como si el autor te dejara mirar un poco por la cerradura, y uno pudiera solamente distinguir formas difusas, sombras.

Kerouac: Y entonces podríamos reinventar un aguafuertismo...empezar un concurso. Algo. Sino seguimos con la excusa y todo queda en un cajón por imposibilidad categórica.

Valerie_Solanas: Revivamos a Arlt.

Kerouac: Tiene que haber una manera más fácil de lograr que saques las cosas de donde las tenés encanutadas.

Valerie_Solanas: Posiblemente...pero no sería un mal comienzo.

Londres: La prensa gráfica como muralla étnica

2007-01-09T05:46:00.000-08:00

Irina Mindlis para Etcétera

www.etcetera.com.mx

Mientras la retórica gubernamental demuestra apoyar la idea del multiculturalismo, la sociedad británica continua expresando su descontento, y encuentra en los medios gráficos el arma para dar rienda suelta a su marginalización.

Por las calles de Londres, es ya tradicional observar inmigrantes leyendo periódicos de sus paises de origen, en vez de diarios ingleses. Por qué motivo la mayor parte de las minorias étnicas prefieren recurrir a medios gráficos extranjeros, en vez de informarse sobre la actualidad del país en que residen?

De un modo pacífico, la prensa británica empuja a los lectores no ingleses a buscar medios alternativos de información. Mediante recursos linguísticos, sobre todo, y optimizando el espacio, marginan al lector que no ha tenido un contacto continuo con los medios locales, mas allá de su competencia en la lengua inglesa. En la carrera por comprimir una idea para ajustarla al título mas pequeño, audaz y vendedor, incurren en errors sintácticos e inventan una nueva terminología, logrando unicamente agrandar las diferencias étnicas.

Gracias a estas tácticas, los medios logran una exitosa demonización de las minorías cuestionadas, como vemos en el caso particular de la comunidad musulmana, al igual que instalar su opinión sobre la Guerra en Medio Oriente, por ejemplo, sin abrirse al debate. Salvo contadas excepciones, que por lo general provienen de los medios más populistas, hay una falta de aportes multiétnicos, y una llanura en el nivel cultural. Así es como no existe una voz lo suficientemente fuerte en los diarios que reivindique a una minoría, e incluso las cartas de los lectores apoyan esta marginación.

En un caso reciente, en el cual a una asistente de maestro musulmana le había sido prohibido el uso del velo por dificultar la comunicación con sus alumnos, y luego fue despedida por negarse a quitárselo, las respuestas de los lectores solo sustentaban una opinión:

“ De ningún modo querría que mis hijos tengan una maestro que se vea como Darth Vader. Hicieron bien en despedirla. ”

“ Me parece una excelente decisión. Finalmente alguien en el Reino Unido se anima a enfrentarse a las tácticas pendencieras de la secta extremista musulmana que reside en nuestro país (N. A.: subrayado en el original).”

(The Sun, Viernes 1ro de Noviembre, 2006)

“Creo que la izquierda ‘liberal’ ha cometido un error al asumir que si se tratase al Islam como al resto de las religiones del mundo, se comportarían bien. Cuan equivocados estuvieron.”

“Finalmente alguien imprime la verdad: los musulmanes nunca cambiarán sus hábitos. Deberian cambiar sus hábitos? No, absolutamente no. Deberian permitirles permanecer en este país? No, absolutamente no.

(Telegraph, Viernes 1ro de Noviembre, 2006)

En todo el reino Unido, se reciben ejemplares de 250 periódicos internacionales diariamente. La única consecuencia: aumentar las diferencias culturales. Probablemente, no contribuye al caso el hecho de que la totalidad de la prensa gráfica nacional es propiedad de solo 7 compañías, de las cuales las 4 más grandes (News International, Trinity Mirror, Northern and Shell y Daily Mail and General Trust), acaparan por sí solas al 90 por ciento del mercado. De esta manera, se logra una efectiva actividad normativa y selectiva que opera a través del lenguaje y del discurso, contribuyendo a la formación de la opinión pública.

En el 2001, el 28.9% de los habitantes de Londres formaban parte de una minoría étnica, y en la ciudad se hablan más de 300 lenguas distintas, según el ultimo censo, realizado por el Office for National Statistics (Oficina Nacional de Estadísticas). Desde el punto de vista económico, descuidan un enorme mercado, por no adaptar su producto a un posible público enorme, que recurre a la prensa gráfica diariamente.

Mientras tanto, los almacenes arabes venden diarios en arabe. Los kioscos rusos venden periúdicos en ruso, y los bares españoles venden El Pais. En las cadenas de supermercados, solo se encuentran diarios dirigidos a la audiencia británica. Mientras Londres por un lado se jacta de ser una ciudad que no construye ghettos, como New York tiene su China Town, Little Italy, Brooklyn, etc., Londres construye ghettos y levanta barreras imaginarias a traves de sus periódicos.

tatá

2007-01-04T11:36:00.000-08:00

"You have talked so often of going to the dogs -and well, here are the dogs, and you have reached them, and you can stand it. It takes off a lot of anxiety."
George Orwell - Down and Out in Paris and London

Este blog regresa el 8/1 luego de un viaje a Italia.

Año nuevo

2006-12-31T07:29:00.000-08:00

Fotografía por OnFocus Studio

Habíamos comprado una vela que era mitad blanca y mitad amarilla. La mitad blanca decía 1999, y estaba por encima de la amarilla, que decía 2000. Las instrucciones eran que había que prenderla a las 22, y a la hora 0, ni un minuto más, ni un segundo menos, pasaría del 1999 al 2000. Por supuesto que no funcionó, o quizás estaba programada con el horario de otro país que vió el milenio antes que la Argentina.

No recuerdo exactamente que había para cenar, pero si recuerdo que había mucho vino tinto, Fresita y champagne. Según me contaron, estuve gran parte de la noche discutiéndo con un imbécil que decía que el fútbol era arte. Pasión, entiendo. Pero arte? Creo que incluso me discutía que si el ballet era arte, también debía serlo el fútbol (basicamente, si una cosa que te hace transpirar lo es, debería extenderse a todas). Nunca comprendí como Noemí se relacionaba a veces con gente tan por debajo de ella, en inteligencia y en bondad. Noemí, capaz de inspirarte con una mirada lo que sea que necesites, comprensión, cariño, alegría, tristeza. No hay nada que no se pueda hallar en sus ojos. Noemí y sus manos grandes de ceramista, pero suaves de hada.

También estaban dos de mis mejores amigos desde pequeña con sus padres. No sé si ellos sabían que era una de las últimas cenas que pasarían como familia, antes del divorcio. Noemí me consultó si era una buena idea dejar la reproducción de La Ultima Cena en la pared del comedor. Miguel todavía era chico para que pudiera sentir por él lo que sentía por su hermano, que sólo tenía un año menos que yo. Durante toda la velada, cada vez que miraba a David recordaba el dolor del divorcio de mis propios padres, y sólo podía pensar en abrazarlo y llenarlo de besos, como me hubiera gustado que alguien hiciera conmigo. Pero con mis 16 años recién cumplidos, todavía no podía dejar de lado mi primer beso, que él me había dado tres años antes, y durante mucho tiempo no pude acercarme ni mirarlo realmente a los ojos.

Luego de la cena, y apenas después de las 12, salimos a la plaza a encontrarnos con todos nuestros amigos. Matías y Nicolás seguramente tendrían que volver a sus casas, sus padres no los dejarían estar toda la noche fuera. En nuestro grupo, había en realidad 3 grupos. Miguel y David, Matías y Nicolás, eran entre ellos todo lo que necesitaban. Estaban ahi para cuidarse el uno al otro, y siempre seria así sin importar lo que sucediera. Julio y yo ibamos solos. Por eso siempre nos entendimos con la mirada, mientras los otros se hablaban entre ellos sin pudor de lo que sentían, bien sabíamos él y yo que aún no podíamos confiar en las palabras. Cuando nos mirábamos nos decíamos más de lo que la mayoría de la gente comunica en toda su vida. Habíamos planeado subir por un sendero en la montaña hasta una de las torres del teleférico, y esperar allí arriba hasta ver salir el sol.

Antes de subir Charly nos trajo botellas de sidra, absolutamente borracho, y queriendo ser uno más entre nosotros, que sólo podíamos mirarlo como a un adulto triste que intentaba tomar nuestra juventud por asalto. En la montaña hacía frío, y nos sentamos cerca para mantener el calor entre nosotros. No recuerdo de que hablamos, pero si que cuando ya había aclarado y todos querían bajar, me encapriché con querer ver el sol y no sólo la luz. Creo que sabía que bajaríamos y nada sería igual. Arriba en la montaña nuestra felicidad o tristeza dependía de nuestras propias acciones, y nadie podía lastimarnos. Abajo nos esperaban las separaciones, los divorcios, las tristezas. Mi regreso a Buenos Aires comenzaba su cuenta regresiva, y no los volvería a ver hasta el siguiente año. Arriba empezabamos a divisar lo que sería ser adultos. Abajo eramos todavía niños.

Los infinitos ángulos de Rodin

2006-12-29T14:10:00.000-08:00

Publicado en www.revistamalabia.com.ar

Simbolismo y ficción

Más allá de la discusión acerca de si Rodin debe ser considerado o no un simbolista, podemos afirmar que la tarea de Rodin fue tan infinita e inmortal como pretendió el Pierre Menard de Borges, al intentar “una monografía sobre la posibilidad de construir un vocabulario poético de conceptos que no fueran sinónimos o perífrasis de los que informan el lenguaje común, sino de los objetos ideales creados por una convención y esencialmente destinados a las necesidades poéticas”. Rodin contruyó un vocabulario estético de conceptos que dejó de informar sobre la linealidad y la norma en el arte. Rodin creó nuevas convenciones destinadas no a la apariencia física de las piezas, sino al sentimiento que provocaban al ser miradas. Asi como el vocabulario simbolista de Menard hubiera erigido términos libres de ataduras con respecto al lenguaje vulgar, Rodin le dió a sus creaciones la calidad de objeto libre de las normas del arte, del mundo de la censura, y del artista mismo.

La obra visible

Rodin logra en la escultura lo que Redon, Toorop, Munch y Moreau en pintura: hacer que lo visible sea aquello a lo que no tenemos acceso a través de la mirada. Desprendiéndose de la herencia romanticista, que elevaba los logros de los antihéroes y de los artistas, y le daba a la imaginación la autoridad crítica sobre el arte con una marcada tendencia sentimentalista; para el simbolismo segun Menard, “censurar y alabar son operaciones sentimentales que nada tienen que ver con la crítica”. Asi como en la poesía, Rodin buscó evocar en lugar de describir. Qué otro modo, sino, de entender una pieza como “Meditation or The Inner Voice”, que Rodin sólo consideró terminada luego de cortarle los brazos, la rodilla y parte de la pierna derecha. Si tomamos la escultura “Crouching Woman”, erróneamente descripta por los curadores del Tate Modern (que sólo tienen 1 Rodin) como de una enorme intensidad sexual, vemos la angustia y el dolor, siguiendo con el ciclo empezado con la figura incompleta de “Eva”, vemos como lo que tiene lugar en el fondo del alma del creador y de su obra es traído a la superficie y expuesto al observador, situandolo en una posición voyeurista. Uno no puede evitar sentirse incómodo, como observando un momento de íntima desesperación. Es así que podemos rodear la obra desde sus interminables ángulos y sentir estar observando el alma y los sufrimientos de un ser verdadero. La única sexualidad de esta figura, es la desnudez de su angustia.

El peso de la libertad de las figuras

Mientras el romanticismo enaltecía la inevitabilidad natural del destino, las figuras de Rodin parecen estar padeciendo el peso de la falta de fé en una causa divina, y la aceptación de la culpa sobre las propias decisiones. Los “Burghers de Calais”, ejecutada sólo dos años antes de la publicación de los primeros estudios de Freud en París sobre el tratamiento de las neurosis y de la histeria, nos hablan ya de un simbolismo que culpa a sus figuras de su propio destino. En el trabajo encomendado a Rodin por el municipio de Calais, sobre la historia de un grupo de ciudadanos altamente respetados que en 1347 ofrecieron sus vidas al rey Eustaquio III a cambio de que no matara de hambre al resto de la población, se evoca la autoresignación, el miedo al propio sacrificio, y el arrepentimiento, dando en su conjunto una imagen de absoluta vulnerabilidad, en lugar del heroísmo que hubiera sido lo “académico” de la época. Incluso en el desproporcionado tamaño de las manos y de los pies de las 6 figuras, pareciera estar pesándoles su decisión, gravemente aplastándolos. La noble idea del martirio es traicionada por sus gestos y posturas, e incluso ni siquiera asi se logra una imagen unificada. Las 6 figuras miran hacia puntos distintos, y expresan cada una el propio modo de tratar el sufrimiento, tal como lo harían 6 personas distintas ante la misma situación. ¿Es éste el dolor de un brusco despertar a la conciencia de la propia perdición?

No hay nada inevitable, ningún misticismo. Tan sólo los hombres y sus emociones. Estas son las verdaderas bases del simbolismo. Esto es lo que Rodin esculpió.

Las lenguas afuera

2006-12-27T08:34:00.000-08:00

A basura. En esta puta ciudad (como en todas las putas ciudades), la lluvia tiene un horrible, inmundo, antihigiénico e insalubre gusto a basura. A basura mezclada con el vapor del subte, con el humo de los colectivos, la tinta de los puestos de diario, las quejas de las doñas que se les moja la ropa tendida, el ladridos de los perros, las bocinas de los autos, las chancletas de las señoras en las escaleras del subte, el murmullo de los paseantes bajo el techo de un kiosco, el kioskero quejandose de que no le compran y le ocupan el comercio, el tintinear de las tazas contra los platos de café en los bares más llenos que nunca, los niños cantando “que llueva, que llueva, la vieja está en la cueva”, las adolescentes corriendo mojadas con sus remeras blancas transparentándose bajo el agua, los gatos maullando en las ventanas, las persianas cerrándose, los televisores prendiéndose, las boleterías de los cines llenándose de gente, el pochoclero repartiendo en las salas, la gente comprando pulóveres en Mar del Plata, las plazas vacías, los paraguas luchando contra el viento, dandose vuelta en las esquinas, las carreras a toda velocidad hasta el próximo techito, los besos de los amantes bajo la lluvia, el granizo contra los techos de los autos, el ruido de las gotas contra un techo de chapas, el agua inundando los barrios más pobres, la sirena de prefectura sonando en los barrios pegados al río, los pesqueros volviendo anticipadamente, las sombrillas cerrándose cual relámpago, los niños maravillados ante algún que otro trueno,las bolsas de consorcio amontonandose por el paro de basureros, la gente buscando taxis por cada calle y avenida, los piqueteros marchando por Avenida de Mayo, el alivio de la piel refrescándose en verano, el linyera corriendo los cartones para resguardarlos, la marea subiendo, el leve murmullo de las cabezas de los poetas inspirados, las lenguas saliendo para sentir esa puta gota que siempre tendrá gusto a basura.

XMAS in London SUCKS

2006-12-25T11:43:00.000-08:00

Si no te juntás a celebrar con tu familia. Si no te gusta comer como un cerdo. Si no armaste arbolito. Si no consumiste xmas sales a lo loco. Si querés salir a caminar. Si querés comer afuera. Si querés ir al cine. Si querés comprar agua. Si querés seguir viviendo como una persona normal. Si todo te parece un chiste. Surrender. Estás perdido.

2006-12-23T12:12:00.000-08:00

- HOLA, CASA BLANCA? LO TENEMOS.

Temen una intoxicación masiva

DECOMISAN CHAMPAÑA BIN LADEN EN PERÚ

No indicaban lugar de elaboración y se vendían en el mercado popular Mochoquete. Sobre la etiqueta de la champaña se lee el apellido del líder de la red terrorista Al Qaeda, aunque no figura alusión gráfica.

14.12.2006 - Perfil Online

Las autoridades sanitarias peruanas decomisaron hoy decenas de productos falsos, entre ellos botellas de champaña adulterada cuyo estado de conservación despertó sospechas sólo por su nombre: Bin Laden.

El producto no indicaba lugar de elaboración y se vendía en el mercado popular Mochoquete, en la ciudad costeña de Chiclayo (norte de Perú), famosa por sus chamanes y curanderos. Sobre la etiqueta de la champaña se lee el apellido del líder de la red terrorista Al Qaeda, aunque no figura alusión gráfica alguna a Osama bin Laden.

Junto a las botellas de champaña, las autoridades decomisaron panetones y dulces de navidad sin control de calidad que eran comercializados sin escrúpulo alguno, aprovechando la proximidad de las fiestas de fin de año.

Fuente: AFP

notadecolor agradece la colaboración de Andrea Rigacci, ya que ultimámente se le está pasando leer diarios argentinos.

Bailando por un sueño

2006-12-22T01:47:00.000-08:00

A ver si entiendo bien. Un iraní, soldado británico y bailarín de salsa vendió información a Iran?

Neighbours talk of salsa teacher on secrets charge

Richard Norton-Taylor
Friday December 22, 2006
The Guardian

Fresh details about the background of Corporal Daniel James, an army interpreter in Afghanistan charged with passing secrets to Iran, emerged yesterday as MI5 pursued its investigation into the case.

The 44-year-old corporal, of Iranian descent and a fluent speaker of Pashtun, the main language of Afghanistan, is a member of the Territorial Army. His expertise led him to the post of interpreter for General David Richards, commander of the Nato-led international security force in Kabul.

Cpl James was remanded in custody until December 27 at a hearing at City of Westminster magistrates court on Wednesday after being charged under the 1911 Official Secrets Act with communicating information to a foreign power.

It was revealed yesterday that Cpl James is the salsa-dancing former owner of a nightclub in Brighton called Club New York, based in a former church. It is now known as The Church.

He lives in a large property, converted into flats, overlooking the sea near Roedean school. Neighbours were said yesterday to know him as "Danny J", a teacher of salsa.

One student, Anna Rocks, 17, who lives opposite his home, said: "I have known him since I was a little girl. He is a nice guy and a good neighbour. I am quite shocked by what has happened. It is terrible."

Another neighbour, Mike Simmonds, 48, said: "That is why the forensic guys were here a few days ago. It is just one of these things that happens. We will see if he is a spy or not."

The army, like the security and intelligence agencies, is extremely short of linguists, especially those with knowledge of languages spoken by the inhabitants of countries where British troops are engaged in operations.

#2

2006-12-21T02:40:00.000-08:00

Cuan maravilloso decir a todo momento lo que uno piensa. Acercarse a un hombre y decirle: “ Disculpe señor, pero no pude evitar notar que parece usted un orangután”.

Pupuntapas depe opovipillopos

2006-12-20T12:54:00.000-08:00

Los papeles que uno apoya en el asiento del subte no se vuelan. Jamás. Baje el cierre del pantalón y deje salir al iluso. Vous cherchez les livres? Sur le Pont de Avignon…

Y la luna sigue rodando por Callao, pero solo hasta que se convierte en Entre Ríos,

entonces pega la vuelta. Volverás- La noche mil dos volverás.

Venganzas frente a la muerte: amor, arte, sangre.

Construcción, movimiento, forma, estructura. Encuentre la palabra fuera de

serie.

Tell them what they won, John.

2006-12-19T07:53:00.000-08:00

Technorati Profile

SOY

2006-12-18T09:07:00.000-08:00

Fotografía de Lucien Lorelle

"Me dejaron vagabundear por la biblioteca y me lancé al asalto de la sabiduría humana... Nunca he arañado la tierra ni buscado nidos, no he hecho herbarios ni tirado piedras a los pájaros. Pero los libros fueron mis pájaros y mis nidos, mis animales domésticos, mi establo y mi campo; la biblioteca era el mundo atrapado en un espejo; tenía el espesor infinito, la variedad, la imprevisibilidad"

Las Palabras, Jean Paul Sartre

Soy el espeso aire que ronda las bibliotecas, soy la humedad que corrompe los libros. Los conozco a todos y a cada uno de ellos, puedo recitarlos de memoria. Leer uno es leerlos todos, cada página impresa es igual a la siguiente. Cada negra letra pegada al papel es idéntica a la de al lado.

Sartre dijo una vez que los libros habían sido sus pájaros; pues yo he sido los pájaros de mis libros. Yo los he divertido, yo los he cuidado, y cuando se han comportado indebidamente, yo los he castigado. Para ellos, el peor castigo no es el fuego, como suele pensarse. Para ellos el peor castigo es el olvido y la indiferencia. Los libros sufren cuando la gente pasa por sus lados sin tomarlos, sin siquiera acariciar sus lomos con la punta de los dedos. Esos libros van muriendo, son renegados al sector más alto de las bibliotecas, donde nadie puede ver sus títulos, ni alcanzarlos. Allí mueren.

Yo soy el señalador perdido en las hojas de aquellos libros, y me muevo de una página a otra para que los lectores nunca puedan terminar de leerlos, porque cuando un lector llega al final de un libro, el libro se sume en un terrible estado de depresión. Las novelas son las más melancólicas. Lloran tanto que se van pudriendo por la humedad de sus propias lágrimas. Es por eso que nunca dejo que los lectores lleguen al final. A mi no me gusta ver llorar a mis libros.

Yo soy la madre y el padre de todos estos libros. Yo los engendré soplando al oído de los grandes escritores de la historia. Yo estaba allí cuando Dante bajó al infierno, y estaba ahí cuando Cortázar jugaba a la rayuela. Yo soy todo para mis libros, soy todo lo que ellos tienen. Sin mi morirían, yo los alimento de lectores, yo les llevo los ávidos ojos que quieren leerlos, yo les llevo la incondicional compañía de niños y viejos. Yo soy todo y nada para ellos.

Petite Mort

2006-12-14T07:39:00.000-08:00

Fue un día en que todo podría haber cambiado, pero no lo hizo. Como cualquier otro.

Se levanta y al rodar por la cama recuerda que está sola. Prende un cigarillo. Mientras el café se está haciendo baja al sotano. Mira el vestido colgado de una percha. Perteneció a su abuela, con él se casó cuando todavía era una adolescente en Rusia. Fue lo único que se trajo. Observa a su alrededor. Aquel sótano esta repleto de objetos de inmigrantes. Piensa que ese sótano, en aquella casa sobre la calle Libertad, aquel infierno lleno de extranjeros, es algo asi como un “sample” del país.

Toma el café parada, mirando un punto fijo en el piso, esperando ansiosa y desesperadamente que se mueva, que el punto se convierta en cucaracha para tener algo que mirar, algo que hacer, algo para lo cual vivir y no sentirse tan vacía.

Ya es la tarde. Sale a caminar por San Telmo y se tropieza nuevamente con aquella ventana con la persiana rota, por donde se filtra el tango “malevaje,” y piensa que la Argentina es eso. No el tango, sino aquella rota persiana musical.

¿Y si la realidad se rompiera? La linea es tan fina. Cuando le tomó aquella fotografía al hombre que dormía sobre un viejo colchón, en un arbol ahuecado, el hombre podría haberse levantado y podría haberla acuchillado. La niña pidiendo monedas en el tren, que se detuvo a darle un inocente beso en la mejilla podría haberla robado. Cuando su profesora de historia del arte se largó a llorar por su viudez reciente y todos se acercaron a consolarla, podrían haberse ido, y ella podría haberse quedado viendo como la sangre la abandonaba por ese ínfimo corte efectuado por esa pequeñísima hoja de afeitar, viendo como se formaba un charco en el piso.

Pero no fue así

En el subte de vuelta piensa en cuantas petite morts ha tenido a lo largo de su vida.

Le hubiera gustado vivir historias como las de Anais Nin; tener su vida y su coraje; o la honestidad de su amigo Henry Miller.

Se prueba la piel de los personajes de Sade y se pregunta en cual se siente más a gusto(¿Juliette o Justine?, ¿Juliette o Justine?).

Le gustaria haber tenido noches blancas como las de Dostoievski.

Reflexiona acerca de Borges y sus laberintos, y recuerda las innumerables veces que se ha sentido igual de ciega.

Piensa en la frase del pintor de Wilde en su “Retrato de Dorian Grey,” “ He puesto demasiado de mi mismo en él, ” y se refugia en sus palabras. Se acomoda en sus excusas y piensa, mientras se queda dormida, que mañana si, que mañana vivirá.

Fue un día en que todo pudo cambiar, pero nada lo hizo. Como cualquier otro.

LA CIUDAD, SUS MURALLAS

2006-12-13T11:45:00.000-08:00

El hedor, calor y sopor del subte. Los puestos de choripan en la costanera. Los vendedores ambulantes. Los vendedores de tela del Once. Las señoras de Almagro. Los 0800. El transporte publico. Los vendedores de celulares. Los gimnasios. Los estudiantes secundarios. La cola en las paradas de colectivo. Los vendedores de boletos de tren. La musica fuerte en los negocios de ropa. La cumbia de fondo en cada esquina. Las manifestaciones artisticas en las calles. Las murgas. El rey momo y las bombitas del carnaval. El smog que te cierra la garganta. Los aviones pasando sobre tu cabeza recordandote que estas encerrado aca. Los cibercafes. Los empleados de bancos. Los burocratas del ANSES. Las empleadas publicas. Las maestras de escuela en sus guardapolvos blancos. Las señoras de 50 teñidas de rojo con pantalones de cuero tratando de tomar la juventud por asalto. Los señores de traje y corbata. Las parejas en los bares.

La clase media tomando sol en las plazas. Los oportunistas de cada crisis. Los mozos sacando a los nenes que piden monedas de los pelos. Las ferias de ropa usada. La constante oferta sobrepasando los limites de cualquier demanda. Los militantes de izquierda. Los partidos de derecha. Los sindicalistas. Las corporaciones. Los edificios inteligentes. La marginalidad de San Telmo. La imposible provincia de Buenos Aires. Los asesinos. Los violadores. Los vecinos. Los intendentes municipales. Los municipios. Los carteles luminosos. Los resabios de los ochentas. Las librerias de la calle Corrientes. Los viejos con panza de cerveza y la camisa desabrochada. El olor de los consultorios de dentista. La vuelta a casa del trabajo. El Lunes a primera hora. Los programas de concursos. El constante flujo de información inútil. La ciudad. Sus murallas infranqueables. El encierro entre sus infinitas paredes invisibles. La prisión tácita. No hay escape para nosotros. No hay salvación.